Ela
era sujeita a julgamento. Por isso não contou nada a ninguém. Se
contasse, não acreditariam porque não acreditavam na realidade. Mas
ela que morava em Londres, onde os fantasmas existem nos becos
escuros, sabia da verdade. Seu dia, Sexta-feira, fora igual aos
outros. Só aconteceu sábado à noite. Mas na Sexta fez tudo igual
como sempre. Embora a atormentasse uma lembrança horrível: quando
era pequena, com uns sete anos de idade, brincava de marido e mulher
com seu primo Jack, na cama grande da vovó. E ambos faziam de tudo
para Ter filhinhos sem conseguir. Nunca mais vira Jack nem queria
vê-lo. Se era culpada, ele também o era. Solteira, é claro,
virgem, é claro. Morava sozinha numa cobertura em Soho. Nesse dia
tinha feito suas compras de comida: legumes e frutas. Porque comer
carne ela considerava pecado. Quando passava pelo Picadilly Circle e
via as mulheres esperando homens nas esquinas, só faltava vomitar.
Ainda mais por dinheiro! Era demais para se suportar. E aquela
estátua de Eros, ali, indecente. Foi depois do almoço ao trabalho:
era datilógrafa perfeita. Seu chefe nunca olhava para ela e
tratava-a felizmente com respeito chamando-a de Miss Algrave. Seu
primeiro nome era Ruth. E descendia de irlandeses. Era ruiva, usava
cabelos enrolados na nuca em coque severo. Tinha muitas sardas e pele
tão clara e fina que parecia uma seda branca. Os cílios também
eram ruivos. Era uma mulher bonita. Orgulhava-se muito do seu físico:
cheia de corpo e alta. Mas nunca ninguém havia tocado nos seus
seios. Costumava jantar num restaurante barato em Soho mesmo. Comia
camarão com molho de tomate. E nunca entrara num pub: nauseava-a o
cheiro do álcool, quando passava por um. Sentia-se ofendida pela
humanidade. Cultivava gerâneos vermelhos que eram uma glória na
primavera. Seu pai era pastor protestante e a mãe ainda morava em
Dublin com o filho casado. Seu irmão era casado com uma verdadeira
cadela chamada Tootzi. De vez em quando Miss Algrave escrevia uma
carta de protesto para o Time. E eles publicavam. Via com muito gosto
o seu nome: sincerely Ruth Algrave. Tomava banho só uma vez por
semana, no Sábado. Para não ver o seu corpo nu, não tirava nem as
calcinhas nem o sutiã. No dia em que aconteceu era Sábado e não
tinha portanto trabalho. Acordou cedo e tomou chá de jasmim. Depois
rezou. Depois saiu para tomar ar. Perto do Savoy Hotel quase foi
atropelada. Se isso acontecesse e ela morresse teria sido horrível
porque nada lhe aconteceria de noite.Foi ao ensaio do canto coral.
Tinha voz maviosa. Sim, era uma pessoa privilegiada. Depois foi
almoçar e permitiu-se comer camarão: estava tão bom que até
parecia pecado.Então dirigiu-se ao Hyde Park e sentou-se na grama.
Levara a Bíblia para ler. Mas- que Deus a perdoasse – o sol estava
tão guerrilheiro, tão bom tão quente, que, não leu nada, ficou só
sentada no chão sem coragem de se deitar. Procurou não olhar os
casais que se beijavam e se acariciavam sem a menor vergonha. Depois
foi para casa, regou as begônias e tomou banho. Então visitou Mrs.
Cabot que tinha noventa e sete anos. Levou-lhe um pedaço de bolo com
passas e tomaram chá. Miss Algrave sentia-se muito feliz,
embora...Bem, embora.Às ste horas voltou para casa. Nada tinha a
fazer. Então tricotou uma suéter para o inverno. De cor
esplendorosa: amarela como o sol. Antes de dormir tomou mais chá de
jasmim com biscoitos, escovou os dentes, mudou de roupa e meteu-se na
cama. Suas cortinas de gaze ela mesma fizera e pendurara. Era maio.
As cortinas se balançavam à brisa dessa noite tão singular.
Singular por quê? Não sabia. Leu um pouco o jornal da manhã e
fechou a luz da cabeceira. Pela janela aberta via o luar. Era noite
de lua cheia. Suspirou muito porque era difícil viver só. A solidão
a esmagava. Terrível não ter uma só pessoa para conversar. Era a
criatura mais solitária que conhecia. Até Mrs. Cabot tinha um gato.
Ruth Algrave não tinha bicho nenhum: eram bestiais demais para o seu
gosto. Nem tinha televisão. Por dois motivos: faltava-lhe dinheiro e
não queria ficar vendo as imoralidades que apareciam na . Na
televisão de Mrs. Cabot vira um homem beijando uma mulher na boca. E
isso sem falar no perigo da transmissão de micróbios. Ah, se
pudesse escreveria todos os dias uma carta de protesto para o Time.
Mas não adiantava protestar, ao que parecia. A falta de vergonha
estava no ar. Até já vira um cachorro com uma cadela. Ficou
impressionada. Mas se assim Deus queria, que então assim fosse. Mas
ninguém a tocaria jamais, pensou. Ficava curtindo a solidão. Até
as crianças eram imorais. Evitava-as. E lamentava muito Ter nascido
da incontinência de seu pai e de sua mãe. Sentia pudor deles não
terem tido pudor.Como deixava arroz cru na janela, os pombos vinham
visitá-la. Às vezes entravam-lhe no quarto. Eram enviados por Deus.
Tão inocentes. Arrulhando. Mas era meio imoral o arrulho deles,
embora menos do que ver mulher quase nua na televisão. Ia amanhã
sem falta escrever uma carta protestando contra os maus costumes
daquela maldita cidade que era Londres. Chegara uma vez a ver uma
fila de viciados junto de uma farmácia, esperando a vez de tomarem
uma aplicação. Como é que a Rainha permitia? Mistério. Escreveria
mais uma carta denunciando a própria Rainha. Escrevia bem, sem erros
de gramática e batia as cartas na máquina do escritório quando
tinha um instantede folga. Mr. Clairson, seu chefe, elogiava muito as
cartas publicadas. Até dissera que ela poderia um dia vir a ser
escritora. Ficara orgulhosa e agradecera muito. Estava assim deitada
na cama com a sua solidão. O embora. Foi então que aconteceu.
Sentiu que pela janela entrava uma coisa que não era um pombo. Teve
medo. Falou bem alto:- Quem é você?E a resposta veio em forma de
vento:- Eu sou um eu.- Quem é você? Perguntou trêmula.- Vim de
Saturno para amar você.- Mas eu não estou vendo ninguém! Gritou.-
O que importa é que você está me sentindo. E sentia mesmo. Teve um
frisson eletrônico.- Como é que você se chama? Perguntou com
medo.- Pouco importa.- Mas quero chamar seu nome!- Chame-me de
Ixtlan. Eles se entendiam em sânscrito. Seu contato era frio como o
de uma lagartixa, dava-lhe calafrios. Ixtlan tinha sobre a cabeça
uma coroa de cobras entrelaçadas, mansas pelo terror de poder
morrer. O manto que cobria o seu corpo era da mais sofrida cor roxa,
era ouro mau e púrpura coagulada. Ele disse:- Tire a camisola. A lua
estava enorme dentro do quarto. Ixtlan era branco e pequeno.
Deitou-se ao seu lado na cama de ferro. E passou a mão pelos seus
seios. Rosas negras. Ela nunca tinha sentido o que sentiu. Era como
se um aleijado jogasse no ar o seu cajado. Começou a suspirar e
disse para Ixtlan: - Eu te amo, meu amor! Meu grande amor! E – é,
sim. Aconteceu. Ela queria que não acabasse nunca. Como era bom, meu
Deus. Tinha vontade de mais , mais e mais. Ela pensava: aceitai-me!
Ou então: “Eu me vos oferto.” Era o domínio do “aqui e
agora”.Perguntou-lhe: quando é que você volta? Ixtlan respondeu:
- Na próxima lua cheia.- Mas eu não posso esperar tanto!- É o
jeito, disse ele até friamente.- Vou ficar esperando bebê? - Não.-
Mas vou morrer de saudade de você! Como é que eu faço? - Use-se.
Ele se levantou, beijou-a castamente na testa. E saiu pela janela.
Começou a chorar baixinho. Parecia um triste violino sem arco. A
prova de que tudo acontecera mesmo era o lençol manchado de sangue.
Guardou-o sem lavá-lo e poderia mostrá-lo a quem não acreditasse
nela. Viu a madrugada nascer toda cor-de-rosa. No fog os primeiros
passarinhos começaram a pipilar com doçura, ainda sem alvoroço.
Deus iluminava seu corpo. Mas, como uma baronesa Von Blich,
nostalgicamente recostada em seu dossel de cetim de seu leito, fingiu
tocar a campainha para chamar o mordomo que lhe traria café quente,
forte, forte. Ela o amava e ia esperar ardentemente pela nova lua
cheia. Não quis tomar banho para não tirar de si o gosto de Ixtlan.
Com ele não fora pecado e sim uma delícia. Não queria mais
escrever nenhuma carta de protesto: não protestava mais. E não foi
à igreja. Era mulher realizada. Tinha marido. Então no Domingo, na
hora do almoço, comeu filet mignon com purê de batatas. A carne
sangrenta era ótima. E tomou vinho tinto italiano. Era mesmo
privilegiada. Fora escolhida por um ser de Saturno. Tinha lhe
perguntado por que a havia escolhido. Ele dissera que era por ela ser
ruiva e virgem. Sentia-se bestial. Não tinha mais nojo dos bichos.
Eles que se amassem, era a melhor coisa do mundo. E ela esperaria por
Ixtlan. Ele voltaria: eu sei, eu sei, eu sei, pensava ela. Também
não tinha mais repulsa pelos casais do Hyde Park. Sabia como eles se
sentiam. Como era bom viver. Como era bom comer carne sangrenta. Como
era bom tomar vinho italiano bem adstringente, meio amargando e
restringindo a língua. Era agora imprópria para menores de dezoito
anos. E se deleitava, babava-se de gosto nisso. Como era Domingo, foi
ao canto coral. Cantou melhor do que nunca e não se surpreendeu
quando a escolheram para solista. Cantou a sua aleluia. Assim:
Aleluia! Aleluia! Aleluia!Depois foi ao Hyde Park e deitou-se na
grama quente, abriu um pouco as pernas para o sol entrar. Ser mulher
era uma coisa soberba. Só quem era mulher sabia. Mas pensou: será
que vou Ter que pagar um preço muito caro pela minha felicidade? Não
se incomodava. Pagaria tudo que tivesse de pagar. Sempre pagara e
sempre fora infeliz. E agora acabara-se a infelicidade. Ixtlan! Volte
logo! Não posso mais esperar! Venha! Venha! Venha! Pensou: será que
ele gostara de mim porque eu sou um pouco estrábica? Na próxima lua
cheia perguntaria a ele. Se fosse por isso, não tinha dúvida:
forçaria a mão e se tornaria completamente vesga. Ixtlan, tudo o
que você quiser que eu faça, eu faço. Só que morria de saudade.
Volte, my love. Sim. Mas fez uma coisa que era traição. Ixtlan a
compreenderia e perdoaria. Afinal de contas, a pessoa tinha que dar
um jeito, não tinha? Foi o seguinte: não agüentando mais,
encaminhou-se para o Picadilly Circle e achegou-se a um homem
cabeludo. Levou-o ao seu quarto. Disse-lhe que não precisava pagar.
Mas ele fez questão e antes de ir embora deixou na mesa-de-cabeceira
uma libra inteira! Bem que estava precisando de dinheiro. Ficou
furiosa, porém, quando ele não quis acreditar na sua história.
Mostrou-lhe, quase até o seu nariz, o lençol manchado de sangue.
Ele riu-se dela. Na Segunda-feira de manhã resolveu-se: não ia mais
trabalhar como datilógrafa tinha outros dons. Mr. Clairson que se
danasse. Ia era ficar mesmo nas ruas e levar homens paro o quarto.
Como era boa de cama , pagar-lhe-iam muito bem. Poderia beber vinho
italiano todos os dias. Tinha vontade de comprara um vestido bem
vermelho com o dinheiro que o cabeludo lhe deixara. Soltara os
cabelos bastos que eram uma beleza de ruivos. Ela parecia um uivo.
Aprendera que valia muito. Se Mr. Clairson, o sonso, quisesse que ela
trabalhasse para ele, teria que ser de outro bom modo. Antes
compraria o vestido vermelho decotado e depois iria ao escritório
chegando de propósito, pela primeira vez na vida, bem atrasada. E
falaria assim com o chefe:- Chega de datilografia! Você não me
venha com uma de sonso! Quer saber de uma coisa? Deite-se comigo na
cama, seu desgraçado! E tem mais: me pague um salário alto por mês,
seu sovina!Tinha certeza que ele aceitaria. Era casado com uma mulher
pálida e insignificante, a Joan, e tinha uma filha anêmica, a Lucy.
Vai é se deliciar comigo, o filho de uma cadela. E quando chegasse a
lua cheia- tomaria um banho purificador de todos os homens para estar
pronta para o festim com Ixtlan.
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